HAPPY DAY

Constato que este meu blogue, já fez um ano, e eu nem sequer me apercebi do tempo passar!
Por isso, e só por isso, vou andando...esta talha terminou.
Agradeço a todos aqueles que me acompanharam em todos os instantes, que por aqui passei, a todos aqueles que me souberem ler, e a todos aqueles que me souberem "ver".
Todavia, as minhas frases travessas , partiram....
Bem Haja a todos vós!

Lisboa Antiga

Dos chicotes ficaram apenas os sons, que os condutores das carroças, imitavam muito bem com a boca, em estalinhos estimulantes, com grande gáudio dos bons cavalões de bandulhos redondos, vastas ancas e patas largas que escavavam por entre as ruas.
E, as vendedeiras de hortaliça e os homens da fruta, não os tratavam como alimárias vis, merecedoras de estadulho ou azorrague, mas como tótemes sagrados de família do mesmo sangue de cansaço nas veias, carne da sua carne, com suor igual e chagas idênticas rasgadas pelos tirantes da mesma escravatura sem alforria.

Assim, entre toda a bicheza de Lisboa, não falando, claro está, dos cães e dos gatos atinentes a todas as mulheres nostálgicas, não conheço outro mais afagado de mimos e de aconchegos, que os sons dos chicotes de Lisboa antiga!

Sete...

Não vou articular acerca de matemática, porque dela nada ou pouco percebo.
Mas irei falar do número sete, esse arcano, que – para mim está claro – que sou dada ao agnóstico, até se torna zombeteiro.

Mas, porém, nos sete dias que correm na minha semana, e nas sete noites que recolho a casa – na porta numero sete – em qualquer outra situação, choraria talvez!

Mas todavia, antes opto por, encrespar as sobrancelhas, tentando dominar não sei o quê, porventura as guinadas septenárias que me agudam e me inclinam o cérebro, preparando-me para o dia seguinte...dêem-mo pois!

Nesses sete dias de que falo, são passagens de ex-groom, em que saio – da porta do número sete – de salto alto, de calça ou saia, mais ou menos empiriquitada, airosa e formal, para um lugar qualquer, devoluto em alhures, num escritório da Baixa.

 Enquanto sigo, colada ao meu silêncio, com pinchos de tonta, saltito entre os passeios,  tento passar-me invisível nestes sete dias de não-coincidência de céu azul.

E, entre sete dias de grande satisfação de gritos de mães (oh! Mães extremosas há poucas), que por entre contumélias de idolatria, quase que beijo todas a mãos que encontro, e num frenesim tento o reconhecimento da sobrevivência do dia seguinte.